12 août 2019
Le coude faux lit.
Ce soir, mon poète est arrêté. Comme un poisson à l'air si seul. Il a perdu sa muse qui ne s'amuse plus, mais alors plus du tout. Sa muse a régné, pourtant. Mais las, la muse-araignée l'a quitté... Il pleure, le poète. Ô larmes, l'oeil est rouge ! Et...